北京
《詞隙別緒》
我總在暮色里翻開那冊泛黃的詞卷，指尖掠過處，便有簌簌的落花聲從紙隙間滲出。那些句子原是宋時屋檐下的雨，積了千年，竟在我腕底凝成一片潮濕的月光。
“離愁漸遠漸無窮”，歐陽修的墨痕里游著半尾青鯉，倏忽便潛入汴河的柔波。而我在“迢迢不斷如春水”的韻腳里，窺見一截斷弦，仍懸在楊柳岸的曉風殘月中，微微震顫。原來別離從不需要完整的句子，它只是某個字的偏旁突然洇開，像淚，又像那年江南未寄出的信箋上，遲遲不肯干涸的印泥。
晏幾道的小令里藏著無數(shù)扇雕花窗。我推開一頁，便見落花人獨立；再翻一頁，又逢微雨燕雙飛。詞牌與詞牌之間，原不過隔著一道矮矮的曲闌干，卻讓相思人望瘦了整整三個朝代。原來最深的愁，是墨色淡到極處，反而浮出月色般的亮——像某夜玉階白露，你提燈照見滿地零落的桂子，卻不敢撿，怕一碰，就驚散了詞人精心排布的平仄。
合卷時，有蝶從賀鑄的“凌波不過橫塘路”里逃逸。我忽然明白：所謂離愁，不過是時光在箋上打了個對折，讓所有未完成的告別，都能在韻腳里重逢。
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