北京
《詞窗》
我推開一扇雕花木窗，宋詞便從青瓷色的晨光里漫進來。那些長短句像極了江南的雨，細細密密地織著人生的網。
蘇軾的黃州月色還在竹枝上掛著，照過烏臺詩案的墨硯，又照著我案頭的咖啡杯?！叭松缒媛谩钡膰@息，原來可以釀成“一蓑煙雨任平生”的淡酒。詞人把苦難研成墨，寫出來的卻是云淡風輕。
李清照的梧桐更兼細雨，打濕了所有亂世兒女的衣襟。雙溪舴艋舟載不動的，何止是愁？當她把“守著窗兒”寫進《聲聲慢》，整個南宋的黃昏都停駐在那扇雕花窗前。原來最深的孤獨，是守著時光看它一寸寸老去。
辛棄疾的劍穗上系著整個北方的雪。醉里挑燈看劍時，劍氣在詞牌里凝成霜。他把豪情與失意都壓進《破陣子》的韻腳，讓后人在平仄間聽見金戈鐵馬的余響。最悲壯的句子，往往用最平靜的語調說出。
如今我的城市沒有更漏，只有電子鐘的脈搏。但每當夜深，那些宋詞里的月光就會漫過手機屏幕，在鋼筋森林里種下八百年前的桂樹。詞人們早已參透：人生不過是把滄桑過成風景，把風景寫成詞章。而我們在千年之后，依然在他們的平仄里尋找自己的韻腳。
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