時(shí)光是一本泛黃的古籍，風(fēng)是它輕盈的書簽，而情思則是其上躍動(dòng)的墨痕。每當(dāng)書頁(yè)輕顫，便響起絲綢摩挲般的絮語(yǔ)，宛若江南女子執(zhí)紈扇時(shí)的呢喃。這部用年歲裝幀的典籍，需以澄明的心境捧讀，讓指尖溫柔地拂過那些鐫刻著悲歡的紋理，如同觸摸一匹沉淀了月光的云錦。

我時(shí)常坐在窗前，看那風(fēng)吹過庭前的梧桐。梧桐葉大，風(fēng)來(lái)時(shí)便翻飛如掌，將陽(yáng)光剪得支離破碎。風(fēng)過處，葉上積的灰塵便簌簌落下，如同舊書里抖落的時(shí)光碎屑。我想，這風(fēng)大約便是歲月的信使，它攜著往事的種子，隨處播撒，不管人們?cè)覆辉敢馐帐堋?/p>

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幼時(shí)祖母教我習(xí)字，用的是泛黃的宣紙，墨汁濃淡不勻。她總說(shuō)，女子習(xí)字，不求工整，但求情意。那時(shí)不解其意，如今想來(lái)，那歪斜的字跡里，確乎藏著她一生的悲歡。祖母的字，如同她的人，瘦削而倔強(qiáng)，每一筆都像是與命運(yùn)較著勁。

她走后，我翻檢她的遺物，在一本舊賬簿的夾頁(yè)中，發(fā)現(xiàn)她抄錄的幾句詩(shī)："梧桐更兼細(xì)雨，到黃昏、點(diǎn)點(diǎn)滴滴。"字跡已經(jīng)褪色，但那一橫一豎間，分明還滴著未干的淚。

情之為字，最難書寫。我曾見過鄰家女子，日日伏案寫信，寫好了又撕，撕了又寫。問她寫給誰(shuí)，她只抿嘴一笑，眼波流轉(zhuǎn)處，卻分明含著三分凄楚。后來(lái)那男子遠(yuǎn)行，她便不再寫信，轉(zhuǎn)而繡花。繡的是鴛鴦，針腳細(xì)密，卻總在最后一針時(shí)扎了手。血珠沁出來(lái)，染在綢緞上，倒像是給那對(duì)鴛鴦點(diǎn)了睛。情字傷人，原是如此。

風(fēng)過庭院，翻動(dòng)我案上的書頁(yè)。有一頁(yè)停在李易安的《聲聲慢》上。這女子，將一生的離愁別緒都寫盡了。我常想，她寫下"守著窗兒，獨(dú)自怎生得黑"時(shí)，窗外可也有這般梧桐？她的愁緒，可也被風(fēng)吹散了些許？詞人最苦，苦在情太深，字太淺，寫不盡心頭萬(wàn)千。

近來(lái)覺著，歲月這本書，愈讀愈薄。年少時(shí)覺得厚重的章節(jié)，如今看來(lái)不過寥寥數(shù)語(yǔ)。那些曾經(jīng)以為刻骨銘心的痛楚，也漸漸淡成了書頁(yè)邊緣的一抹黃暈。倒是些不經(jīng)意的小事，愈發(fā)清晰起來(lái)：母親燈下補(bǔ)衣時(shí)鼻梁上的細(xì)紋，父親醉酒后吟哦的詩(shī)句，甚至是一只偶然停在窗欞上的蜻蜓。

風(fēng)又起了。院角的桂花開了，香氣被風(fēng)裹挾著，一陣濃一陣淡。這香氣，讓我想起母親在我鬢邊簪的桂花。當(dāng)時(shí)只顧著羞怯，竟未細(xì)看母親的神情。如今回想，她眼中閃爍的，何嘗不是半生歲月凝結(jié)的霜華？

歲月這本書，終究要一個(gè)人讀。風(fēng)來(lái)翻頁(yè)，雨來(lái)潤(rùn)色，而我們，不過是行間的幾個(gè)墨點(diǎn)，遲早要干涸的。唯有情字，歷久彌新，在泛黃的紙頁(yè)上，始終鮮活如初。

合上書本的剎那，暮色已悄然漫過窗欞。晚風(fēng)斂起羽翼，梧桐葉停止了絮語(yǔ)。忽聞遠(yuǎn)處飄來(lái)一串銀鈴般的笑聲，不知是誰(shuí)家女子這般歡愉，那清亮的聲響剛在耳畔綻放，轉(zhuǎn)瞬便消融在無(wú)邊的夜色里，宛如一顆墜入深潭的露珠。